A blogosfera já se uniu para outras causas

Que tal unirmo-nos pela Bia?

Tudo o que é preciso é passarmos a ser dadores de medula óssea. Eu sou dadora de sangue e estou inscrita no CEDACE (Centro Nacional de Dadores de Células de Medula Óssea, Estaminais ou de Sangue do Cordão) há mais de 7 anos. Portanto, posso assegurar-vos que não custa nada. Mesmo, mesmo, mesmo nada, tá? É o equivalente a uma análise de sangue.

Ora, então, vamos lá passo-a-passo.

1. Onde me posso tornar dador?

Olha a listinha de locais AQUI.

Eu inscrevi-me uma vez quando fui dar sangue. Os próprios senhores do hospital de Faro perguntaram-me se estaria interessada em inscrever-me. Na hora, preenchi o inquérito e, quando me colheram sangue para a análise pré-doação, retiraram a mesma quantidade para o CEDACE. 

2. O que é preciso para serem dadores?

Ter entre 18 e 45 anos

Ter, no mínimo, 50Kg

Não ser portador de doenças crónicas ou auto-imunes

Nunca ter recebido uma transfusão de sangue, desde 1980.

Mais informações, AQUI.

3. Dói?

Gente! Não dói népias. E a quem faça impressão as agulhas, é olhar para o lado e lembrar que há crianças a serem espetadas todos os dias com agulhas muito piores maiores.

4. E depois?

Depois é ir para casa. Nunca fui chamada para doar seja o que for. Se fosse chamada, eu iria sem pestanejar. Hoje, fazemos pelos outros, porque, quem sabe (knock on wood), amanhã talvez tenham que ser outros por nós ou pelos nossos. E ainda ganham um cartão catita como este! Quer-se dizer, em calhando, agora são mais modernos. O meu é do tempo da Maria Caxuxa. (e, sim, é por mãozinhas como aquela ali atrás que todos nós nos devíamos inscrever!).

5. E que mais podemos fazer pela Bia?
É ler isto e fazer o que cada um puder.

E tudo começou aqui:

"Tens um mano na tua barriga?"

"Tens um mano na tua barriga?" - entrou de rompante pelo meu quarto. A mãe, internada no quarto ao lado, tentou demove-la. " Não incomodes a senhora! Anda cá!". Mas ela continuava a olhar para mim, de pé, à beira da minha cama de hospital. Olhos azuis, cabelo louro, 4 anos de gente.

"Também tens um mano na barriga?"- insistia. Pego-a ao colo para se sentar aos pés da cama, leve que nem uma pluma. "Cuidado com o meu cateter!". A mãe, pálida e com ar gasto, grávida do mesmo tempo gestacional que eu, a contar-me da leucemia da filha, dos tratamentos de quimioterapia, da gravidez que pode ser uma esperança de vida, de mais vida ainda, o verdadeiro milagre da vida, para a filha que já vive. Das possibilidades de compatibilidade do novo bebé, que entretanto ganha pouco peso no útero, fruto do sistema nervoso da mãe que, internada, não acompanha pela primeira vez, em dois anos e meio, o ciclo de químio da filha.

"Tens um Bobi?"- fita-me, a pequena, de olhos pregados no suporte com rodas que me eleva o soro. E a mãe sorri, gasta e cansada, velha no pico dos seus 26 anos, a aguardar um milagre que são dois, agora. O bebé só tem um rim mas não lhe importa. A doença da filha ensinou-a a racionalizar a realidade. "Vive-se só com um rim, eu quero é que ele nasça bem, mesmo que não seja compatível,. Quero- os aos dois, bem! Percebe-me, não é?" Percebo tão bem.

E a menina canta- me aos pés. Elevo-a no elevador da cama, fica alta no cimo do colchão elevado. "Vou tocar no sol!"- e não parece doente, enquanto escorrega pelas minhas pernas, se ri às gargalhadas e folheia um livro que me ofereceu uma leitora deste blog.

A mãe a insistir que me deixe sossegada, sorriso exausto. Está desempregada, " ninguém dá trabalho a uma mulher que tem que faltar uma semana por mês para acompanhar a filha na quimioterapia". E, agora, internada. O marido teve que meter baixa para a substituir- "o dinheiro da baixa não vem logo no mês em que gozamos a baixa, este mês nao sei como irá ser". A filha, tagarela, dá gargalhadas e, por um momento, o sorriso abre-se, alheio aos problemas. Acaricia a barriga, como que a regar o crescimento do bebé que aí vem.

Falamos dos bebés que esperamos. Chega mámen para a visita, senta a menina ao colo, faz-lhe desenhos a pedido. A mãe elogia o jeito dele para desenhar. Mostro- lhe a fotografia da parede do quarto da Ana, pintada por ele. A menina pergunta se ele lhe pode desenhar uma Kitty na parede. Sorrimos os dois, cúmplices. Hoje toleramos a Kitty. Sim, irá pintá-lá, logo que a mãe regresse a casa. A menina salta de alegria.

Chega o jantar, a mãe e a menina recolhem ao seu quarto, não sem antes a pequena insistir: "Tens um mano na barriga?".

Lembro- me das discussões que temos tido acerca da preservação de células estaminais. Banco Público ou empresa privada? Se colocarmos no Banco Publico e aparecer alguém que precise, a nossa filha fica sem as suas células disponíveis. No Privado as células serão sempre guardadas para ela.

E a menina ali ao lado, a precisar de um transplante de medula. Não pode haver egoísmo na humanidade. Nem umbiguismo. Se a nossa filha fosse compatível, não hesitaríamos um segundo, sabemo-lo com o olhar, as palavras não são precisas.

E, finalmente, respondo "Sim, tenho uma (m)Ana na barriga!". Porque todos os bebés deveriam ser irmãos da menina.

A minha sê-lo-á.