Uma tarde de fim de verão. Eu deitada, nua, na tua cama. A música a tocar no iPhone-thingy na mesa de cabeceira. Tu deitado, de lado, virado para mim. As nossas mãos, juntas numa coreografia própria. Sem frases. Só a música a tocar. As partículas de poeira, filtradas pelo sol que entrava pela janela, misturadas com o fumo dos cigarros. A incerteza de onde tudo aquilo nos levaria. E só a música a tocar...
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