Vocês já viram os episódios, na certa...

Todos vocês conhecem os episódios do Bip Bip e do Coyote, de certeza. Também não há muita ciência. O Coyote prepara um plano meticuloso, infalível e à prova de bala para apanhar o Bip Bip. Metade do episódio é passado com o Coyote a urdir a armadilha e a outra metade resume-se a barras de dinamite a explodir nas mãos do próprio Coyote.

Ora, eu sou o Coiote! Eu já andava cá desconfiada mas hoje tive a confirmação. Com o pessoal do Kleenex prevenido, decidi que de hoje não passava. Hoje seria o dia em que apostava tudo no preto ou no vermelho e o resto que se fodesse. Hoje era o dia do ou vai ou racha. Decidi que não tinha mais idade para merdas de indecisões e que it was either love or bust (não era bem love, nem bust mas a ideia base era essa). Mas gaja que é gaja não manda tudo às urtigas sem um plano, certo? Certo! Não é uma decisão que se tome de ânimo leve ou que se anuncie tipo Natalie Portman no 'Closer': "I don't love you anymore. Goodbye!"

Vai daí, uma gaja bota por escrito tudo o que lhe vai na alma (porque plano que é plano nunca é linear e tem sempre que seguir caminhos envios e escusos). E, digo-vos eu que acho que a maioria do que escrevo nem é lá essas coca-colas, que aquilo estava um primor. Nada Drama Queen. Apenas a ideia geral da coisa, here I am, what you see is what you get, but if you are jerking me around, please don't. Basicamente, o ouve lá, pá, masquesta merda? O que é que tu queres?

Mas plano que é plano tem timings precisos e meticulosos. Aquilo teria que ser enviado a horas certas. Teria que ser precedido de uma sms preparatória (já vos disse que é plano de gaja, não disse? Já repararam que estou a escrever gaja sem 'i', não já?). Sms essa que nós temos a certeza absoluta, sintética e analítica que nunca será respondida. E, a ser, nunca será a nosso favor e será, quando muito, um chuto para canto que nos dará o ânimo para levarmos o sacana do supra-mencionado plano avante.

(O que os homens aprendem neste blog, pá. Eu devia ser paga por tanto que lhes ensino.)

Pois, tudo isso acontece na vida das outras gajas, de certeza, mas eu já referi que eu sou o Coyote, não já? Sms enviada. Faltam menos de 3 minutos para o torpedo ser disparado. Estamos quase naquela parte dos filmes em que toda a gente começa no 10... 9... Cursor em cima do "Enviar"... Sinal de mensagem! WTF? 

Sabem a última resposta do mundo que esperariam? Sabem aquela em que apostariam todo o vosso dinheiro em como nunca seria a que sairia? Pois... Foi essa que recebi... A barra de dinamite que explode na mão do Coiote. 

O texto maravilhoso que escrevi? Está ali guardado nos rascunhos do Gmail à espera do dia em que verá a luz do sol. E eu? Eu estou aqui sentadinha a pensar se existirá uma coisa chamada Destino que nos impede de cometer erros ou se foi apenas o outro Senhor lá em cima a arranjar uma forma de prolongar o seu divertimento por mais um bocadinho...