TPM, pilas e cromos Saramago's style

Eu gostava mesmo de saber como acabam 2 amigos meus a discutir o tamanho da pila de um gaijo que eu acho interessante. Gostava de saber porque raio esse mesmo gaijo me disse o tamanho da pila. Há coisas que eu não quero saber. E tudo começa sempre com aquela célebre frase: "As mulheres são falsas e dizem sempre que o tamanho não importa." "Arre porra", é sempre o que me apraz responder sobre isto. Pudesse eu e mandava-o ler uma sucessão de posts escritos por grandes pensadores da nossa época num estaminé bem conceituado. Mas não posso que preciso de manter o meu sossego bloguistico por mais uns tempos. Mas que me apetecia, apetecia. É que eu gostava mesmo de saber porque raio todos os homens, em alguma fase da sua vida, medem a pila. Gostava porque me faz espécie. "Ah que me estou a masturbar... Ora, xacáver quanto é que isto mede..." Faz-me confusão, pronto. E pior, depois partilham a informação. E temos então que acaba uma gaija e um gaijo que nada têm a ver com a pila em questão a debater o tamanho da mesma. E eu a ouvir, claro... Tenho para mim que foi isso que me deixou de cama ontem. O simples pensamento de "oh foda mal dada (para o caso, não dada) que até as potenciais pilas da minha vida são analisadas por terceiros antes mesmo de saberem os destino que as aguarda". E temos então que a simples ideia disso me acomete de ameaços de desmaio, enxaquecas violentas, vómitos incontroláveis onde nem água se aguentava neste pobre estomago e um dia inteirinho de compressas de água gelada a par com uma completa branca de tudo o que se passou no dia de ontem. Valha-nos o facto de me dizerem hoje que insultei as pessoas certas. Significa que mesmo à beirinha da morte, eu sei quem merece os meus palavrões e quem deve ser poupado. E depois leio por aí nos blogs da moda que o TPM é quando nos apetece chocolate e choramos e ficamos com mau feitio e gritamos. Meus amores, esse TPM é para meninas. Esse TPM tenho eu no resto do mês. TPM a sério é este, em que nem meia bolacha de água e sal se aguenta no estômago. Em que a tensão é tão baixa que o simples acto de levantar a cabeça da almofada nos leva ao tapete (e, dependendo da nossa teimosia, pode ser literalmente). Em que não nos lembramos que ficámos de levar alguém ao comboio hoje mas o nosso subconsciente se lembra que temos que insultar a gaija que na noite anterior disse a um cromo (to say the least) que eu estava interessada nele impossibilitando-me de voltar àquele lugar sem que o gaijo da pila pequena lá esteja. Isso, meus pequenitos (no joke intended), é que é TPM. O resto são histórias de embalar para meninos crédulos.