Sonhar ou não sonhar...

O gaijo com quem eu durmo diz que não sonhava há anos. Ou melhor, sonhar talvez sonhasse, mas não se lembrava dos sonhos. Agora deu-lhe para sonhar. Da primeira vez, ligou-me todo feliz porque tinha sonhado que eu estava grávida. Eu fiquei a modos que dividida naquela felicidade. No entanto, o vestido azul que me foi descrito e o alpendre solarengo onde, supostamente, lhe dei a notícia pareceram-me muito bem.

Ontem, vai de sonhar outra vez que isto não há fome que não dê em fartura. Desta vez, um sonho futurista onde eu tinha uma resma de empregadas e dava festas com caterings para me despedir do Picolé que ia estudar para o estrangeiro. Basicamente, tinhamos uma mansão num misto de, passo a citar, "Wisteria Lane com Vilamoura". A estrutura era a mesma de agora. Nós 3 fixos e 2 volantes. Picolé ia sei lá para donde (como se eu deixasse...) e era mais alto que o gaijo (que tem mais de 1,80, portanto isto promete) e vestia-se à betinho. 

Os outros 2 chegava para a festa. A mais velha atrelada a 3 marmanjos a quem os dois mais novos começaram logo a cortar na casaca como convém nestas coisas.

Eu, aparentemente, pavoneava-me a dar ordens aos empregados num vestido branco e azul (começam a notar o padrão? Sendo que eu não sou possuidora de nem 1 único vestido azul...), sorridente pela casa, qual Victoria no Revenge nos seus melhores dias. 

Eu não sou de intrigas, mas este sonho parece-me muito bem. Era vida para mim. À cautela, já fui ali jogar no euromilhões.

Sim, amo-te, hoje, mais do que ontem...

Picolé, de roda de mim, numa azáfama de "Queres água? Tens fome? Vou buscar uma manta..."

Às tantas, enrosca-se comigo no sofá e declara: "Anda cá. Ao pé de mim. Vou dar-te compainha e tratar de ti!"

Derretimento nº 1... Conforme animo a minha cara no pescoço dele, ele põe as duas mãos na minha cara e diz: "É que não quero esta carinha triste! Queres que te coce* a cara para fazeres carinha feliz?" 

E depois não querem que o ame de paixão?

*Ele sabia que eu estava cheia de comichão...

Pior a emenda que o soneto. Dose dupla!

Comecei a tomar o antibiótico na 2ª passada para combater uma puta de uma infecção num dente, aparentemente saudável. Na 3ª, surgiram-me umas borbulhitas na cara. 2 ou 3. 4ª, idem. 5ª se me pintassem de azul e me dessem uma chips ahoy, eu podia dizer que era o monstro das bolachas e tinhamos o Carnaval feito. Na sexta de manhã,  estava capaz de rasgar a pele à unhada, arrancar os olhinhos de tanto coçar e a coisa começava a alastrar corpinho de sereia afora. Farmácia com ela. "Ó sinhor! Olhe lá eu que mais pareço um monstrinho que a pessoinha linda que normalmente sou e olhe lá aqui os medicamentos para ver qual deles está a dar cabo da minha beleza!"

Tendes febre? Não. Acho que não.
Tendes incómodo no estômago? Tou enjoada mas não dói.
Tendes falta de ar? Tou um bocadito entupida mas sou sinusitica e tal.
Hummm… Pois… Vamos parar que a menina o que está a fazer é alergia à penincilina, sim? Ide lá ao hospital e recupere a beleza por lá. É que a seguir pode-se-lhe fechar a via aérea e é uma chatice. 

Eu também achei que era capaz de ser desagradável, que achei, e desbanquei-me para o hospital. E que sim, que era alergia à penincilina. "Mas Dr. como cheguei a esta idade sem nunca me ter acontecido nada antes?" "Ou teve muita sorte ou tornou-se alérgica agora. É possível." Fixe... Vá de receitar um anti-histaminico aqui à menina amonstrada. "Mas só toma à noite que isto é muito forte e dá muito sono." Fixe...

Ontem, acordei com a sensação de que estava com a pior ressaca do mundo. Mas o pior estava para vir. Depois de almoço, comecei com as tonturas, a incapacidade de focar a visão, vómitos, dores de cabeça. Basicamente, os efeitos secundários descritos na bula sob a epígrafe: Muito raros - Menos de 1 pessoa em 10.000. Acho que o único que não tive foi mesmo fazer xixi na cama!!! Desisti das drogas, meus amigos. Hoje, já me sinto mais ou menos normal. Ainda tenho alguma irritação na pele mas estou mas é seguir o conselho do farmacêutico: muita água para purgar os químicos do organismo.

Mais um grande mistério da fé desvendado

Entretanto, já descobri o que fazem os desempregados. É que cada vez que falo com alguém que já foi meu chefe ou director ou administrador, a coisa acaba sempre com um "depois de sair, vamos almoçar, está bem, Ice?". 

Os desempregados almoçam! É isso que fazem. É que eu começo a ter uma agenda um bocadito sobrecarregada. Só com almoços... 

Eu amo-as de paixão

E sei que estão a sofrer horrores e que vão sentir a minha falta. Mas juro-vos pela saudinha delas que se não acabarem os ataques histéricos e o "óh que vamos todos morrer" cada vez que se menciona a minha saída ou a próxima terça-feira, acabo com elas com as minhas próprias mãos!

É isso e se mais alguém me perguntar se vou sair com uma indemnização milionária. A um já respondi que vou sair com uma mala cheia de dinheiro, ao próximo sou capaz de o mandar para o pénis mesmo.

Coisas que nunca pensei vir a ser - 1

O género de pessoa que veste skinny jeans com botas por cima sem parecer uma alheira de Mirandela.

Eu e as drogas

Derivado a uma infecção que se me atirou para os braços do antibiótico e assim, considero-me devidamente drógada!

O que não explica que ande a sonhar com couves-flor... Freud, se me estiveres a ouvir, dá uma mãozinha.

Ok... Bora lá, então!

Isto vai ser respondido sem qualquer ordem. Vai ser consoante me saia. 

Now and then...

Há um ano atrás, alguém me fez sentir que eu era uma pessoa especial. Agora, alguém me mostra, todos os dias, como eu sou especial.

 

Passou um ano e eu não sei bem que voltas dei ao longo destes 12 meses para revirar isto desta maneira.

 

É que eu tenho a sensação de que nada de especial aconteceu neste período de tempo, mas a realidade é que nada é igual ao que era há um ano atrás.

 

E quando me ponho a pensar nisso, interrogo-me (um pouco a medo) acerca de onde estarei daqui a um ano...

Ratoeira de aquecer os pés

É o nome que se dá às botijas de água quente cá em casa. Sim, voltámos aos hábitos antigos. Ele adora e dorme com uma todos os dias. Aliás, quando chega a hora de ir dormir, diz-me logo: E a coisinha dos pés? Já tá quentinha?

Bacalhau com natas e tarte de requeijão com frutos silvestres

Chego a casa e a cozinha está virada do avesso. A batedeira eléctrica a funcionar, o fogão com não sei quantos bicos a trabalhar, ele de mangas arregaçadas e ar atarefado, atira-me um: "Não tens copos para o vinho do Porto!"

 

"Não…" E penso para comigo se terei cometido algum crime capital. "Que estás a fazer?"

 

"O jantar." Responde-me ele como se fosse a coisa mais natural do mundo; Ele estar na minha cozinha a fazer-me o jantar.

 

Olho para cima mesa e vejo uma bolsa maricas com todo o tipo de ferramentas ainda dentro do plástico. "O que é isto?"

 

"Tu nunca sabes onde puseste as chaves de parafusos pequenas. Assim está tudo junto."

 

"Humm…"

 

A batedeira é desligada.

 

"Precisas de ajuda?"

 

"Não." E põe-me um copo de vinho na mão.

 

"Estás, por acaso, a candidatar-te a um lugar de Carson* na minha vida?"

 

"Quem sabe." E sorri-me e acrescenta: "Just sit down and look pretty. That's all you have to do, Miss."

 

Um homem que me faça o jantar e me compre ferramentas? I could do worse. Much worse…

 

*Mordomo do Downton Abbey

Macacos me mordam se o gaijo já não sabe separar as cenas bem separadinhas...

Ontem, saia eu do carro com um ramo de rosas e Picolé.

 

Picolé: Mãe, quem deu-te as flores?

 

Iceberg: O tio (sim,meu filho acha que é menino da linha e trata o namorado da mãe por Tio. E não, ninguém lhe disse para fazer isso. Ele decide essas cenas sozinho).

 

Picolé: Hum...

 

Iceberg: Que se passa?

 

Picolé: Mãe, o Tio está apaixonado por ti?

(Ok... Ele sabe que dormimos juntos e nunca se lhe ocorreu nenhuma questão. Já flores é coisa mais grave... Picolé: 1 - Mãe: 0)

 

Iceberg: Não sei, filho. Mas porquê? Há algum problema com isso?

 

Picolé: Não, mãe. Tava só a perguntar.

 

Iceberg: Ok, filho.

(Pausa de 10 segundos. Paragem na marcha. Meio sorriso de esguelha virado para mim)

 

Picolé: Mas olha, tu vê isso. É que eu (mãozinha no peito) acho (do alto dos meus 6 anos, sim?) que ele está mesmo apaixonado por ti!

 

Atão é assim:

A partir do final do mês, estarei, oficialmente, desempregada.

Eu podia dizer que blá, blá, crise, blá, tristeza, blá, quéquevoufazer, blá, filhopracriar, blá...

Não se me dá para isso. Já tentei. Mas é que nem me soa bem. 

Corria o 1º mês do ano da graça de 2012...

Quando Picolé, abanando todo o seu esqueletinho, em pleno tapete da sala, cantou o 'Poker Face' da Lady Gaga todinho a acompanhar o genérico do Arthur 2.

 

Anda uma mãe a criar um bloco de gelo para isto!

I'll take as a compliment...

"Às vezes, quando te abraço, fico na dúvida se tenho uma namorada ou um mix de gaija com parque de diversões."

Maybe it's not even you...

Diz, então, que o ano está a acabar

Os últimos dias têm sido tão atribulados que eu não quero nem pensar no que está para vir.

Poderia fazer o balanço do ano que passou. Fazer como fiz o ano passado em que dizia o que tinha aprendido mas, fónix, ninguém teria pachorra para revisitar essa sala de aula.

Como tal, vou mas é comer, beber, beijar, jogar, engolir as malfadadas 12 passas e, acima de tudo, não fazer nenhuma resolução de ano novo. As últimas correram fantasticamente como tão bem se sabe.

Para vocês que continuam a visitar este tasco, desejo-vos o mesmo que desejo para mim. O que não é pouco. Feliz 2012! 

Este Natal...

Não vai ter grandes prendas nem há dinheiro para grandes folestrias. Mas eu estou a gostar. Estou a gostar muito...

E não é que estamos naquela altura do ano em que se fazem os balanços?

E eu tenho que começar a pensar seriamente no facto de no inicio do ano ter de decidir se fico neste país ou se pondero outro. A vida é uma coisa engraçada...

Dos homens que escrevem bem

Há uns tempos atrás, eu publiquei isto. Eu acredito veementemente que é verdade. E ele escreve bem. Ele escreve muito bem e isso seduz-me e encanta-me e dá-me prazer.

 

Acho que é por isso é que é dificil para mim não conseguir pensar em mais nada a não ser no facto de a miúda me fazer lembrar a menina do exorcista. E de eu, obviamente, não lhe poder dizer isto!

 

E vão por mim que eu tenho uma prima que era assassina aos 3 anos que é irmã de uma que é psicopata aos 20. Eu sei do que falo!