Eu rio, brinco e gozo

Mas as coisas que me disseste passam em repeat na minha cabeça e eu, simplesmente, não consigo entender nada...

Eu vou acabar como aquela velhota, a Sue. Serei uma velha solitária a falar de sexo... E, provavelmente, terei montes de gatos... 2

À mesa de jantar, já com a mãe da Teenager devidamente informada acerca do assunto que precedeu o repasto, as perguntas continuavam. Dirigidas a quem? Pois, tá claro... É que eles devem achar que as mães não percebem nada destas coisas. Elas nem fazem nem nada. Já a Tia Ice... Tão iludidinhos...

Ela: Mas eu tenho uma dúvida.

Ice: Sim... (mais vale ser tudo de uma vez, mesmo...)

Ela: A masturbação faz borbulhas?

Ice: Não!!!!

Ela: Mas o A. diz que há umas borbulhas que são diferentes e que aparecem por causa da masturbação!

Ele: Se fizesse borbulhas, eu não tinha borbulhas. Era uma borbulha!

Ice/Tété: Ahhhh Leão!

Ele: Esta é a melhor conversa de jantar que eu já tive! Na minha casa, a minha mãe manda-me calar cada vez que eu falo de cama à mesa.

Tété: Mas quando falas de cama? Mesmo cama? Tipo tenho sono, quero ir para a cama?

Ele: Não. Cama... Cama...

Ela: Ele não diz sexo... 

Tété: Eu vou gozar com o A. quando ele cá vier...

Ice: Mas agora a sério, meninos, a masturbação não faz borbulhas, não faz mal à saúde, não faz crescer pelos nas palmas das mãos...

Tété: Pode fazer calos...

Ice: Mas isso é mais tarde... Não provoca tuberculose, nem nenhum desses mitos que correm por aí. A masturbação é natural e não faz nada...

Tété: Não faz nada... Não é bem assim...

Ice (concentra-te, sócia!): Efeitos secundários! Tou a falar de efeitos secundários!

Ela: Mas eu só estava a falar de borbulhas...

Ice: Mas ficas a saber que há mais mitos.

Ela: Tenho que ir lavar as mãos pela quinta vez... (levanta-se e desabelha para o wc)

Ice: Porque é que ela vai lavar as mãos? Eles não se masturbam com as mãos dela!

Tété: Ainda... (esta sócia estava desconcentradissima!)

Ele: A melhor conversa...

Eu vou acabar como aquela velhota, a Sue. Serei uma velha solitária a falar de sexo... E, provavelmente, terei montes de gatos...

Tia Ice a servir lasanha ao jantar. À mesa, 1 teenager macho (doravante designado como Ele) e 1 teenager fêmea (doravante designado como Ela):

Ela: O HGSF? A sério? Não acredito!

Ele: É verdade...

Ela: Mas de manhã, à tarde e à noite?

Ice: Tás a falar de sexo?

Ela: Não.

Ice: Drogas?

Ela: Não. (olha de soslaio para a mãe que fumava um cigarro na cozinha e diz baixo) Masturbação.

Ice: Ah...

Ele (põe ar maduro): É natural... Todos nós fazemos...

Ice: Pois é. Na vossa idade é normal.

Mãe de Ela (doravante designada por Tété): O quê?

Ice: Cala-te!

Ele: Pois... Toda a gente faz. Só mesmo as raparigas é que não fazem.

Ice (pensando: arre, foda-se, mas porque caralho é que eles falam destas merdas comigo?): Não, Ele. As raparigas também fazem. Na vossa idade é normal haver vontade e curiosidade. Mas tanto há nos rapazes como nas raparigas.

Ela: Pois é! Mas eu nunca tive curiosidade em fazer.

Ice: Lá chegarás... (e comer a puta da lasanha, não?)

Ela: Mas o HGSF? Como é possível? Ele brinca com fadas!!!

Ice: Lá porque brinca com fadas, não quer dizer que depois não brinque com falos...

Ele/Ela: Com o quê?

Ice (Oh por amor da santa!): Com pilas!

Picolé: Oh mãe! Tás a falar do quê?

Ice: De sexo.

Picolé: De sexo? Mas nesta casa ninguém tem sexo!

Meu rico menino... Eu não faço puto de ideia do que é que ele acha que seja sexo, mas lá que é perspicaz, é...

(Continua...)

Temos homem

Picolé pede para repetir a lasanha ao jantar.

Tia Tété está a servir. Olha para mim. Pergunta se eu acho que aquilo que ela está a pôr no prato não é demais. Antes que eu consiga responder, o pikeno responde por mim:

- Não! Eu aguento-me!

Carta VI - Os amantes

Ora então, hoje em plena Primark, tinha eu uma loira aos berros para um telemóvel a marcar-me uma consulta numa bruxa. Perante os olhares incrédulos de quem passava pelos corredores atulhados de t-shirts e afins, a loira berrava que SIM. QUERIA MARCAR UMA CONSULTA PARA ICE MARIA BERG! Eu posso bem com isso... Ao fim ao cabo, mais humilhação menos humilhação... Temos então que aqui a vossa amiga vai a uma consulta na quinta-feira logo pela fresquinha. E como a minha vida é mesmo uma série de má qualidade mas de quem ninguém quer perder episódio, tenho a loira e a HK2 mortinhas por ir comigo. Aliás, disso não tenho escapatória.

Agora a parte que as outras duas não sabem. Quando a Maddie desapareceu, eu que sou gayjja (sim, agora neste blog escreve-se gayjja) muiiiiiiito ocupada, decidi fazer parte de uma 'expedição' (leia-se: grupo de pessoas desocupadas a um Domingo) que ia em busca de Maddie. Ora, se a mim me interessava o aspecto fáctico da coisa (tipo distâncias e janelas e expressões faciais e afins), houve alguém que, a determinada altura, achou que bom, bom, bom era chamarmos uma bruxa para ir ter connosco (eu nunca vos tentei convencer que os elementos da expedição eram pessoas normais, pois não?). E se bem acharam, melhor agiram e meia-hora depois, tinhamos uma bruxa atrelada (aposto que ficaram impressionados com o calibre das pessoas com quem me dou...). Ou será melhor dizer, andávamos atrelados a uma bruxa? Eu acho que calcorreámos quilómetros porque ela tinha um feeling que era para ali que havia uma pista. Obviamente, que a coisa acabou comigo e com a outra Loira (não é esta que fez a marcação agora) a gozar que nem umas perdidas sob os olhares fulminantes da bruxa que estava de piquete.

Anyway, aposto que já se estão a interrogar o que é que uma coisa tem a ver com a outra, não é? E a pensar que eu estou a tergiversar como de costume, não? Não! É que eu acho que a Bruxa para quem me marcaram a consulta na próxima quinta-feira é a mesma que estava de 'piquete' naquele domingo a long time ago. O que não augura nada de bom porque das duas uma, ou ela se lembra de mim e de que eu gozei com ela ou ela não se lembra. E não se lembrando e sendo, de facto, bruxa certificada, não deveria adivinhar? Talvez seja por estas e outras que estas coisas nunca me correm bem (eu já fiz um bruxo famoso tremer e esconder-se atrás de uma porta só de olhar para mim, tá????). É que eu sei exactamente qual o teste do algodão a realizar antes de lá entrar. Eu diria que isto promete...

Suponho que talvez ainda devesse estar agradecida por só se estragar um mês

Todas as mudanças na minha vida ocorrem sempre no 1º semestre do ano. Ali até 30 de Junho é um corropio de efemérides que nunca mais acaba. O 2º semestre é fraquito nisso. Tirando o nascimento do meu filho e mais meia-dúzia de aniversários pouco mais há a assinalar. Abril é tramado. Abril é aquele mês que é tão mau, tão mau, tão mau que se eu pensar nas efemérides do dia 18 de Abril nos últimos 4 anos não sei se ria se chore. Senão vejamos: 2008, estava a separar-me. 2009, estava sentada ao lado de uma cama de hospital sabendo que aquela pessoa não passava daquela noite. 2010, estava a rever e a tomar café, pela 1ª vez, com a pessoa que me tinha deixado 9 anos antes sem sequer uma Dear John letter. 2011, estava a descobrir que sou uma parva.

Eu gostaria de pedir encarecidamente a todos aqueles que até gostam de mim que daqui a um ano me recordem que Abril é mês para ficar sossegadinha, sentadinha no sofá e para não falar com ninguém. É que eu, à semelhança da autora do texto abaixo (curiosamente, escrito em Abril. Go figure?), tenho memória curta. 

TITANIC

Se há coisa que aprendi ao longo dos anos é que todos os homens da minha vida desaparecem. No inicio, isso deixava-me frustrada, achava que tinha algum problema mas hoje estou em paz com esse facto. As minhas amigas estranham a calma com que aceito essa situação. Procuram explicações que eu já não procuro, conformada que estou em nunca ver o final dos episódios desta grande série que é a minha vida.

Lembro-me do primeiro que saiu e do que chorei. Foi também o único a quem, praticamente, implorei em prantos que não fosse. A partir daí, aprendi que não podemos forçar ninguém a ficar, se essa pessoa não o quiser. Depois de se aceitar esse facto, podemos com (relativa) facilidade aceitar a saída das pessoas da nossa vida.

Umas vezes custa mais que outras a aceitar e já houve para todos os gostos: os que simplesmente se evaporaram, os que se apaixonaram, os que morreram, os que voltaram anos depois…

Se tenho alguma defeito? Devo ter bastantes. Há quem me acuse de ser intimidante (eu sei que é intimidadora, mas se me chamam intimidante quem sou eu para discordar?). E eu, aos 35 anos, tenho que admitir que aquela altivez arrogante que via na minha avó, no meu pai e que pensava ter saltado da primogénita desta geração para a minha irmã, é característica que me atribuem amiúde. No entanto, também tenho qualidades que parece que intimidam tanto ou mais que os defeitos.

Mas porque é que eu estou a contar tudo isto? Perguntam vocês. É simples. Porque eu sempre quis fazer uma tatuagem. Tive foi sempre dúvidas sobre o que seria ou se teria coragem para o fazer. Neste momento, resta-me apenas a segunda dúvida, porque a arranjar coragem, sei perfeitamente o que tatuarei e onde. Será no fundo das costas e será o seguinte:

Not even God can sink this ship!

E depois de o fazer, sento-me sossegadinha no sofá com uma caipirinha ou uma moranguinha e uma bela de uma música e fico à espera do iceberg!

Se ao menos estivesse sol...

E passada a fase da raiva, chega a auto-comiseração

E eu precisava tanto que Picolé fosse dormir para eu poder chorar baba e ranho sossegada...

E esta fase é particularmente fodida. É que não só me lembra o tapete da desgraça onde gostamos de rebolar quando estamos nesta fase. Como me recorda a última vez que lá estive e que se abeirou do sacana do tapete. 

É uma fase tão fodida que eu até estou mentalmente a arranjar desculpas para não fazer o que tinha dito que ia fazer amanhã, só para ficar em casa mergulhada nesta puta...

Dúvida (im)pertinente 7

Porque é que as pessoas que se aproximam de mim, supostamente, pela minha inteligência passam o tempo a tentar passar-me atestados de estupidez? Acho que isso não é muito coerente mas sei que é, sem dúvida, muito cansativo...

Para o caso de haver mais alguém incomodado

Acerca dos dois cenários apresentados no post abaixo, a gerência informa que - tal como um segurança bem informado já avisara - é o segundo.

Só um filho da puta. Só mesmo mais um filho da puta...

We will be fine. Eventually, we will be fine...

You've got mail

Ver isto... Hoje... Bad idea... Really, really, really bad idea...

But then again, crying is good for... Something. I'm sure it must be good for something...

Só falta te querer, te ganhar e te perder*

E de vez em quando, a minha mente recua 9 anos (bolas, já fez 9 anos) até aquela manhã em que o sms de 'bom dia' não chegou. Em que não houve nenhum telefonema. Recua até ao inicio daquela tarde de Fevereiro em que o telefone, finalmente, tocou. Recordo a voz fraca e o barulho de fundo de máquinas a emitir o bip bip que prova que há vida em nós. Um acidente. Vozes alteradas. Não, não pode telefonar, não pode falar. Ontem à noite. Um camião. Desligue isso, já. Não te preocupes. Vai ficar tudo bem. E a espera... Pois é... A minha mente recua ao dia a seguir a esse. Uma operação. O barulho das máquinas. Não te preocupes. Vai ficar tudo bem. A mãe dele, horas depois. Correu tudo bem. Não se preocupe. Não correu tudo bem. Eu devia ter-me preocupado.

Talvez seja por isto que, no fundo, eu prefira que sejas um filho da puta inominável. O maior cabrão à face da terra. É por isto que eu prefiro descobrir que foste a pessoa que mais me enganou até hoje. O que eu não posso, nem quero, ouvir é novamente o barulho de máquinas que me relembram que eu me devia ter preocupado.

*O Último Romântico

Por uma vez, era bom que não começasse a chover no dia em que entro de férias...

Não foi desta vez...

I'm not getting any younger here, man...

(Eu não devia ter dormido a tarde toda...)

Será que demora muito? Tenho ali um resto de vida à minha espera, pá!*

*Eu devo ser uma gaija muito difícil de deixar. Uma vez esperei 9 anos para me dizerem que afinal tinha acabado!**

**O que também prova que sou gaija que sabe esperar...

Last call

Depois de ter estado das 6 da tarde às 11 da noite num pub com camónes a pagar últimas rodadas e de ter que me levantar cedo para reunir com clientes, impõem-se alguns agradecimentos:

- A quem inventou a maquilhagem. Abençoadinha pessoa que criou toda aquela parafernália que transforma um caco humano numa mulher minimamente agradável à vista;

- Ao Felix Hoffman que desenvolveu um medicamento para aliviar o reumatismo do pai que mais tarde viria a ser comercializado pelo Bayer com o nome de Aspirina;

- Ao inventor do Guronsan e da coca-cola;

- Um grande beijinho também a quem inventou as máquinas de café de cápsula e os óculos escuros.

Agradecimentos feitos, vou ali arrastar-me até à garrafa de água e pensar na tragédia que se adivinha, novamente, para amanhã. E acender uma velinha a Santo António para ver se ele consegue fazer com que picolé se cale 10 segundos...

Filhoses de abóbora

Sonhei com filhoses de abóbora. Era dois sacos de supermercado cheios de filhoses de abóbora. Daquelas doces e fofas.

Estava sentada na minha secretária de casa. No ecrã do computador, as actualizações do Facebook que me indicavam o regresso dele. E eu, furiosa, amaldiçoando a família toda até às gerações pré-históricas. Foi quando olhei para o lado. Pousados em cima da mesa, os dois sacos com filhoses de abóbora. E eu sabia que eram dele. E só não sabia como lá tinham chegado.

Acordei com o Picolé a pedir-me para lhe abrir um saquinho dos piões bebé que eu lhe tinha trazido ontem à noite.

Tenho a certeza que Freud explicaria este sonho. Só não consigo é ver como é que ele lhe meteria sexo pelo meio. Se é um sonho premonitório, quererá dizer que voltamos a ter Prof. lá para o Natal? 

As filhoses eram boas...

Quando é que sabemos que a nossa vida é realmente estranha?

Quando a teoria que envolve uma invasão de extra-terrestres à Terra é a única explicação que faz sentido para uma determinada situação!

Mas se, por um lado, eu mantenho a postura zen, se eu deixasse um certo Prof., numa sala, sozinho, com algumas pessoas que eu conheço, acho que acabava assim...

Só pode ser bom sinal

Reparei agora que, ao décimo dia, deixei de contar as horas e os dias. 

Reparei agora que não me lembro a que dia deixei de perguntar se seria possível que não sentisse a minha falta.

Coisas que me dizem - 13

"O que é que tens vestido hoje? É que eu só vejo pernas..."

Do Censos...

A minha parte preferida foi mesmo perguntarem-me se trabalhei na semana de 14 a 20 de Março...

Acreditem em mim que era a gargalhada que faltava para coroar este dia.

Sr. Censos, soubesse Vocelência a trabalheira que eu tive, precisamente, nessa semana e aposto que era gaijo para propor a minha aposentadoria. Vá por mim que se houve semana que eu trabalhei foi nessa. Ainda me lembro de um dia, a altas horas da noite, eu, perfeitamente imóvel e/ou petrificada - nem sei bem - a olhar para uma carga de trabalhos e a pensar: "Oh porra, ainda faltará muito tempo para deslindar este embróglio e deitar-me ali naquela cama?" Vá por mim, Sr. Censos, que não o engano, se houve missões que me fizeram suar as estopinhas foram as que eu abracei nessa semana. Trabalhinhos me dessem...

O que eu já me ri hoje, rende para a semana toda, pá.

Temos, então, que minhas amigas estão mais amofinadas que eu com minha vida amorosa. A história é simples e resume-se em 3 linhas:

"- Bom dia.

- Bom dia. Vou ali a outro país e já venho. Embarco, tipo, agora!

Já lá vão quase 10 dias e nem água vai nem água vem. The end!"

Elas gostariam de me ver tomar uma atitude. Armar a puta. Gritar e espernear. Not my style. Estou aqui que me mordo toda mas zen. Absolutamente zen. Estilo: se tiver que ser meu, será. E temos que admitir que esta desculpa, sempre é mais original que o vou ali comprar cigarros. Tem mais estilo. Há que admitir isso.

O problema é que as minhas Hello Kitties fofinhas sentem-se defraudadas. Elas viam coraçõezinhos e brilhinhos por todo o lado e agora sentem-se desiludidas. E eu entendo isso. Só que essa desilusão fá-las tomar atitudes e elaborar planos mirabolantes para descobrir a data de regresso daquele que se foi. Sim, que eu danada que estava naquela manhã, há muitas horas atrás, recusei-me a perguntar. O que as miúdas se esquecem é que:

a) Eu sou a gaja menos gaja que existe à face da terra! Logo, aqueles pormenores que qualquer gaja guardaria para usar mais tarde, a mim desvanecem-se como água em solo poroso.

b) Iceberg + Plano = Coyote = Barra de dinamite = Ferimento auto-infligido.

Ou seja, em 24 horas foram elaborados 2 planos infalíveis. O primeiro acabou com um telemóvel quase enfiado dentro de uma fritadeira industrial. No segundo, a coisa correu tão bem, mas tão bem, que o mais semelhante ao resultado do plano é mesmo um sketch do Bruno Aleixo. Aliás, o Bruno Aleixo que me desculpe mas nem ele conseguiria um 'flop' destas proporções. 

Eu digo-vos, o que eu já me ri, hoje, ao longo do dia, com o relato do resultado do plano é coisinha para durar muitos e muitos dias. Talvez seja por isto que não se morre de amor. Porque quando pensamos que não aguentamos mais uma desilusão, que não teremos força para nem mais um dia, há alguém que nos faz gargalhar. Há alguém que nos faz ver que na vida há mais do que a paixão. Há sempre alguém que nos faz ver que "aunque éste sea el último dolor que ella me causa, / y éstos sean los últimos versos que yo le escribo", a vida continua e mesmo que a coisa tenha corrido mesmo muito mal, será sempre uma boa história para contar.

Já me chamaram muita coisa...

Agora, Problema Técnico foi a 1ª vez!

Sometimes it lasts in love, but sometimes it hurts instead*

Ontem, não se me prendeu a respiração como se prendia no passado ao ouvir aquela voz. Prendeu-se ao toque de um telefonema não atendido.

Ontem, trocaria a voz doce pela voz brusca.

Ontem, tive a certeza de que, efectivamente, fiz uma escolha há alguns meses atrás.

But still, one always wonders... One always does... 

Mas a vida continua por muito que a queiramos levar de volta ao passado e, talvez, seja tempo de começar a reconstruir aquilo que estas duas vozes, cada uma à sua maneira, destruíram. Maybe is time to start the healing... Maybe...

*"Someone like you" - Adele

Eu nem sei que diga...

Acerca da noite de ontem em que era suposto eu ir para casa arranjar pés e fazer coisas de gaija home alone...

É que não sei mesmo o que posso dizer.

Digamos que mais uma vez se confirma que a Lei de Murphy, originariamente, chamava-se Lei de Iceberg and Karma's a bitch!

Hoje não me recomendo...

Temos então que faz uma semana. Agora. Mais minuto menos minuto. 7 dias inteiros. Aqui há uns tempos tentaram vender-me a ideia de como ficava mais fácil depois de 48h. Não fica. Nem depois de 48h, nem quando o tempo deixa de ser medido em horas e passa a ser medido em dias, nem quando os dias passam a semana...

Não, não fica mais fácil. É por isso que eu, hoje, estou como o Rui: Amanhã eu sei já passa, mas agora estou assim, hoje perdi toda a graça, não queiras saber de mim.

Palavras tuas, um sorriso meu - 17

"Paixão mata-nos por dentro, consome-nos. Embrutece-nos. Somos uns tontos, uns fantoches da paixão que vive em nós. Alias, é ela que vive, porque nós morremos às suas mãos cadavéricas. É uma violência."

(Ego para Pipoca dos Saltos Altos)

O Óraculo de Luís

Estive ali no iútúbi a ver o célebre vídeo do nosso 1º a pedir conselhos ao Luís.

Eu não percebo a celeuma. Eu se tivesse um Luís que me dissesse como eu ficava melhor todas as manhãs, eu também o usava. Usava e abusava!

Digo-vos mais. Desconfiada fiquei eu do José Carlos Castro. É que sempre que Picolé diz, depois da asneira feita,  muito depressa "não fui eu!", é certo e sabido que se não foi, pelo menos, contribuiu. E se repararem, aquele "não foi de propósito" soou um bocadito a puto de 5 anos a tentar fugir ao castigo...

Ou isso ou sou eu que sou má língua...

“Are you sure that we are awake? It seems to me that yet we sleep, we dream.”*

Tenho uma garrafa de vinho tinto no fim em cima da mesa. Ao lado, o copo de pé alto. Cristal, claro. Não gosto de beber vinho sem ser no copo certo. Assim como não gosto de loiça desemparelhada à mesa. Tenho a banda sonora do Hable con Ella a tocar. E tenho sono. Muito sono. Acho que, finalmente, o plano dos últimos 3 dias de cansar o corpo para calar a mente começa a resultar.

Hoje não houve limpezas nem arrumações. Houve jantar de família e bolo de chocolate. Vai haver cama em breve. E espero que não haja sonhos.

*Midsummer night's dream - William Shakespeare

Palavras tuas, um sorriso meu - 16

Está decidido! Não volto a ler do Bagaço enquanto não fizer as pazes com o Amor ou desistir dele. Arre, que este gaijo escreve bem pra pénis, pá!

Desculpa lá, meu amigo, mas uma gaija tem que se proteger de choques eléctricos na alma nesta altura do campeonato!

Deve ser do ADN...

Queres que todos saibam o teu segredo?

Conta-o a um homem...

Tou a beber leite e a comer biscoitos! Devo estar a ficar boa...

"To sleep, perchance to dream"*

Devo ter sonhado com o fim. Devo ter sonhado que tudo tinha, efectivamente, terminado. Quando acordei, tinha a sensação de que nada esperava nem nada desejava e que tudo estava, de facto, acabado. Não foi a sensação de desesperança. Foi mesmo a calma da ausência das dúvidas. E naquele momento, entre o sono e o despertar, não senti o aperto no peito, a vontade de gritar, espernear e a dúvida a martelar na minha cabeça. Senti apenas a tristeza tranquila do fim. E depois, como naquelas cenas dos filmes quando os personagens quase se afogam e depois emergem, aspirando o ar com toda a capacidade dos seus pulmões, também a consciência plena me reencheu - não de oxigénio - mas de dúvidas, ansiedades e, sobretudo, de desejos.

*William Shakespeare - Hamlet

E antes de ir para a cama: Sexo!

Tenho uma gaija ao telefone.

Anda a ver se come um gaijo vai para quase 2 anos.

Ele acabou de a informar que gosta da coisa rapidinho e com despacho.

Basicamente, uma gaija está à espera vai para um par de anos por uma queca que, na melhor das hipóteses, é coisinha para ter uma duração inferior a um anúncio do Pingo Doce!

E ainda dizem que quem espera sempre alcança?

Fóóóóóóóónix...

Crise ultrapassada!

Tudo limpo e aspirado. No decorrer dessa actividade, o fio dos phones foi sugado pelo cano do aspirador. Vou ali tirar a orelha de dentro do saco do electrodoméstico e já volto!

Isto tá mesmo bom...

Acabei de deixar cair um vaso em cima do sofá. É terra por todo o lado... Sim, são 11 da noite... Eu estou a tentar fazer de conta que não é nada comigo.

Se fosses gozar com o cacete, ó Destino?

A outra esteve a ver as malas todas e encontrou pens que pensava perdidas e coisas fixes e dinheiro e o camandro.

Eu faço a mesma coisa e encontro lenços ranhosos e a conta do jantar do dia 10 de Junho de 2010 agrafada ao cartão do restaurante!

Almost true... Almost too late...

(Esta também serve para ti, HK, prestes a usar a santa bíblia do Coyote! Aliás, aplica-se mais a ti que a mim.)

Obrigada, Bagaço, por me fazeres sentir sedutora quando ando com a auto-estima de uma barata estrábica

É que por causa deste texto, lembrei-me de uma história antiga de Picolé.

Há uns 3 anos - Picolé teria uns 2... - numa pastelaria, sentei-me numa mesa e na mesa ao lado senta-se uma velhinha (não sei que idade tinha, mas tinha estado casada 52 anos com o mesmo homem e era viúva há 12…). A criaturinha pequena que estava comigo começa a lançar sorrisos e 'xaus' à senhora. A senhora a derreter-se. Às tantas, a empregada traz a torrada da velhinha. A míni-gente salta da cadeira e diz: "Oía, mãe. Pão. Xau." E vai abancar na mesa da senhora.

Eu tentei tirá-lo, disse-lhe que lhe comprava uma torradinha, a velhinha vira bicho (a capacidade que estas avozinhas têm de nos pôr no lugar!): "Mas é que nem pense nisso! Deixe o menino. Vamos comer a torradinha que dá bem para nós 2! Fazes-me companhia."

E lá ficou ele palrando com a senhora enquanto dividiam a torradinha e ela me contava a história da vida dela. Quando acabaram o pequeno-almoço, ele salta para cima da mesa, pespega-lhe um beijo e um sorriso e seguimos a nossa vida.

Eu não sei se teria feito o mesmo com toda a gente, mas com uma velhinha só, não fui capaz de rejeitar porque ela queria companhia. Sempre tive esta mania de imaginar a vida das pessoas e aquela imaginei-a como a senhora que toma o pequeno-almoço sozinha todos os dias e que naquele teve um principezinho que se enamorou dela.

Se com isto quero dizer que sou boa pessoa? Não. Não sou. Mas nem todas as pessoas más são más em todos os momentos.

Devil's playground

Não, hoje não me consigo concentrar. Tudo quanto seja trabalho manual corre lindamente. Tudo quanto inclua o meu cérebro é desastre absoluto. Os emails saem sem anexos. As tarefas ficam a meio. A comida não desce. Mas no cômputo geral, isto está a correr bem. Ainda não gritei com ninguém. Não há vitimas mortais. Não há ataques de ansiedade a registar. Tudo o que eu tenho é uma colecção ginorme (gigante+enorme) de coisas atravessadas na garganta e que vão sair. Não será hoje, não será amanhã, mas será em breve. E o saber que será em breve, dá-me a energia para continuar por mais uma hora. Uma hora de cada vez e mãozinhas ocupadas. É esse o segredo. É esse o mantra que tenho que repetir ad nauseam: Uma hora de cada vez e mãozinhas ocupadas… Uma hora de cada vez e mãozinhas ocupadas… Uma hora de cada vez e mãozinhas ocupadas…

 

(À conta disto, o quarto de Picolé, foi todo revirado. Não houve meia intocada. Não houve peça de lego que não fosse arrumada, incluindo as de 0,05 cms. Lá dizia o outro: Idle hands are the devil's playground. Dedicasse eu mais tempo a ser fada do lar e não me teria metido nesta alhada…)

Isto nunca foi tão verdade como hoje e dedico-o, obviamente, às minhas duas Hello Kitties 'peferidas'

Palavras tuas, um sorriso meu - 15

"A vida é isto. A vida decide-se a si mesma. Não importa quanto amor lhe injectamos.

Não importa. Não importa querermos respirar pelo outro, protegê-lo, mantê-lo vivo, pertencer-lhe. Ele não nos pertence."

(Sahaisis in Keeping it simple is too complicated)

Definição de ironia?

Ter um amigo a dizer-nos que somos, para ele, o exemplo de força, coragem e sobrevivência quando, naquele preciso momento, tudo o que nos apetece fazer é enrolar-nos num canto e carpir mágoas.

Antes que me arrependa...

Se calhar é mesmo melhor ir buscar as agulhas, linhas e revistinhas e começar a bordar ou cozer ou tricotar.

É que dei comigo 'atentada' em apagar todas as mensagens, emails e afins, bem como rasgar todos os rabiscos alguma vez botados no papel acerca de certa e determinada pessoa. Considerando que já uma vez fiz isso e hoje me arrependo, vou ali cozer 3 botões da gabardine de Inverno e já venho.

Tens cá uma lata, Picolé Augusto!

A frase preferida nesta altura da sua vida é, cada vez que lhe digo alguma coisa:

"E porque tenho eu sempre de fazer tudo?"

Picolé - O Pimentinha

Hoje quando o fui buscar ao final do dia à avó, estava ela trancada à chave no escritório. E aposto que todos vocês se interrogam como, certo?

Fácil, fácil... Picolé decidiu trancar a porta a chave e depois baralhar as chaves todas de todas as portas! Boa, n'é?

Tive que, através da porta, lhe explicar como destrancar a porta da rua, cuja fechadura fica a 2 metros do chão. Sobe à cadeira, essa chave roda para o outro lado, etc... Etc... Etc... 

Lá conseguiu. Lá salvei a senhora do cativeiro. Lá ela se riu em vez de lhe dar o proverbial raspanete. Enquanto for ela... Cá em casa à cautela não há chaves!

Tá tudo bem, ok?

Acho que vou começar a bordar uma toalha em ponto de cruz. Só assim naquela de ocupar as mãos sem ser a fazer merda, depois de Picolé adormecer!

Só tenho uma palavrinha acerca do assunto...

Fosga-se!!!

A 'Torres' tem uma voz do caraças. Gosto mais da versão dela do 'The Story' do que do original! (Este vídeo tem o som de uma actuação ao vivo e é um bocado manhoso. Mas ouçam a do episódio 18... Ouçam...)

Sim, tenho o nariz desentupidissimo e uma colecção de lenços ranhosos que não lembra a ninguém.

Anatomia de Grey

Não vi ontem. Acabei o 1º de dois, agora. 

Chorar é bom.

Tão bom que eu estava a pensar guardar o 2º para logo mas vou já ver a seguir. Vou só ali buscar mais uns kleenexes...

1/4 de embalagem de gelado depois...

Já acabou o filme, dói-me o ombro e não sei se estou refodida ou triste. A única consolação é que tenho aqui 2 episódiozinhos da Anatomia de Grey e parece que é coisa que mete acidentes graves e gente a finar-se e assim. Aproveito e choro.

...

(E a ver o 'Forget Paris' que é coisinha para animar qualquer pessoa...)

E depois do dia de hoje, olhando o frigorífico, apenas tenho uma dúvida: morango ou chocolate?

Voltámos à internacionalização...

Já mencionei que cada vez mais tenho uma raivinha secreta pela globalização? E as low cost? Meretrizes de beira de estrada...

Homens, isto é mesmo assim! Se é mau? É! Mas mulher é mesmo assim. Gosta de armar a Puta só porque sim! Lamentamos (not) qualquer incómodo!

Ele - Querida, queres ir jantar fora?

Ela - Sim.

Ele - E vamos aonde?

Ela - Onde quiseres. Escolhe tu...

Ele - Vamos ao Risotto de la esquina.

Ela - Ai... Outra vez?

Ele - Pronto esquece o italiano. Vamos ao sushi.

Ela - Não me apetece peixe crú.

Ele - Chinês?

Ela - Não quero!

Ele - Então queres ir aonde?

Ela - Oh pá... Porque é que eu tenho que decidir sempre tudo? Tu não podes, pelo menos, escolher a porcaria de um restaurante?

Podem-me explicar, fáxavor?

Desde quando me tornei uma pessoa a quem ligam à quinta-feira, à tarde, a dizer que vai haver uma marcha/corrida no Domingo na Ria e a perguntar se vou entrar na dos 4kms?

E, de caminho, podiam-me também dizer desde quando me tornei na pessoa que responde: Na dos 4? Mas não vai ninguém à dos 7?

Eu estou-me a tornar num ser estranho... Muito estranho e que mete muiiiiiiiito medo... Mapling! Dedica-te ao Mapling, Ice Maria!

Vocês já viram os episódios, na certa...

Todos vocês conhecem os episódios do Bip Bip e do Coyote, de certeza. Também não há muita ciência. O Coyote prepara um plano meticuloso, infalível e à prova de bala para apanhar o Bip Bip. Metade do episódio é passado com o Coyote a urdir a armadilha e a outra metade resume-se a barras de dinamite a explodir nas mãos do próprio Coyote.

Ora, eu sou o Coiote! Eu já andava cá desconfiada mas hoje tive a confirmação. Com o pessoal do Kleenex prevenido, decidi que de hoje não passava. Hoje seria o dia em que apostava tudo no preto ou no vermelho e o resto que se fodesse. Hoje era o dia do ou vai ou racha. Decidi que não tinha mais idade para merdas de indecisões e que it was either love or bust (não era bem love, nem bust mas a ideia base era essa). Mas gaja que é gaja não manda tudo às urtigas sem um plano, certo? Certo! Não é uma decisão que se tome de ânimo leve ou que se anuncie tipo Natalie Portman no 'Closer': "I don't love you anymore. Goodbye!"

Vai daí, uma gaja bota por escrito tudo o que lhe vai na alma (porque plano que é plano nunca é linear e tem sempre que seguir caminhos envios e escusos). E, digo-vos eu que acho que a maioria do que escrevo nem é lá essas coca-colas, que aquilo estava um primor. Nada Drama Queen. Apenas a ideia geral da coisa, here I am, what you see is what you get, but if you are jerking me around, please don't. Basicamente, o ouve lá, pá, masquesta merda? O que é que tu queres?

Mas plano que é plano tem timings precisos e meticulosos. Aquilo teria que ser enviado a horas certas. Teria que ser precedido de uma sms preparatória (já vos disse que é plano de gaja, não disse? Já repararam que estou a escrever gaja sem 'i', não já?). Sms essa que nós temos a certeza absoluta, sintética e analítica que nunca será respondida. E, a ser, nunca será a nosso favor e será, quando muito, um chuto para canto que nos dará o ânimo para levarmos o sacana do supra-mencionado plano avante.

(O que os homens aprendem neste blog, pá. Eu devia ser paga por tanto que lhes ensino.)

Pois, tudo isso acontece na vida das outras gajas, de certeza, mas eu já referi que eu sou o Coyote, não já? Sms enviada. Faltam menos de 3 minutos para o torpedo ser disparado. Estamos quase naquela parte dos filmes em que toda a gente começa no 10... 9... Cursor em cima do "Enviar"... Sinal de mensagem! WTF? 

Sabem a última resposta do mundo que esperariam? Sabem aquela em que apostariam todo o vosso dinheiro em como nunca seria a que sairia? Pois... Foi essa que recebi... A barra de dinamite que explode na mão do Coiote. 

O texto maravilhoso que escrevi? Está ali guardado nos rascunhos do Gmail à espera do dia em que verá a luz do sol. E eu? Eu estou aqui sentadinha a pensar se existirá uma coisa chamada Destino que nos impede de cometer erros ou se foi apenas o outro Senhor lá em cima a arranjar uma forma de prolongar o seu divertimento por mais um bocadinho...